Ich versuche, meine Augen zu öffnen. Sie sind verklebt,
es blendet. Ich friere, drehe mich auf die Seite, zitternd.
Etwas tapst am Rand der Lichtung entlang, leicht,
erregt meine Aufmerksamkeit.
Langsam kann ich meinen Kopf hinterher drehen.
Vier Beine. Fell. Hecheln. Etwas wird im Kiefer mit geschliffen.
Ich bin versteinert, deine Augen bannen meinen Blick.
Für einen Moment halten sie mich ganz,
dann setzt du dich vor mich, legst das Reh auf den Boden.
Du sagst "Man muss etwas essen, um zu überleben.".
Ich rieche Blut, und habe Durst.

Anfang
Davor
Danach

Oh - and I'm feeling pretty well :P - just liked the Idea to write something in English addressing some thougths that came up recently.

Without a requiem,
never born,
twisted fate
the roses thorn.

Struggled like
a unicorn
raped to death
with broken horn.

And alive
you've never been,
sunshine dust
you've never seen.

All your dreams
they took away,
still you hope
that you might stay.

And now,
when everything's too late,
can you say "yes"
to your fate?

Or will you still
be full of hate,
when they serve you
on the plate?

Leere ist es, die bleibt, nach dem Sturm.
Manchmal merkt man es zuerst nicht einmal,
dass sich etwas in einem Sammelt,
das soviel Gewicht besitzen wird,
dass es irgendwann durchbrechen wird,
zu schwer für einen sein könnte.
Und dann in der Ruhe, kurz bevor man einen Sturm der eigenen Vernichtung entfesselt,
wird einem klar, dass man es schon die ganze Zeit über gewusst hat, wie es kommen würde.
Dass man wusste, worauf man sich eingelassen hatte, oder das zumindest glaubte.
Und ein bitterer Moment ist es,
in die Leere zu starren, die übrig bleibt,
wenn man fragt, warum es so kam.
Und man fragt sich, wieso die Menschen nicht zufrieden sein können,
richtet diese Frage schließlich auf sich selbst,
wie ein verzweifelter eine Waffe gegen seinen Kopf richten mag,
und es zerschmettert einen beinahe, wenn man sich eingesteht,
dass man jeden Moment genauso nur kennen will,
und man dieses Leben als das seine sehen möchte.
Wenn man merkt, dass diese Leere in einem das ist,
was man immer auch aufnimmt, wenn man auf der Suche ist.
Denn es ist Leere, die sich in mir aufbäumt, und mich treiben will.
Es ist Leere, die gefüllt werden will,
die mir Fragen gibt, und die bleibt, zusammen mit den Schätzen,
die mein Geist erntet,
wenn der Engel der Zeit meiner Seele zeigt, wie sich Dinge ändern,
und wie ein Geist lernen muss, loszulassen, um zu besitzen, zu verstehen.
Denn erst, wenn ich etwas loslassen kann,
habe ich es genug gehalten.
Erst, wenn ich etwas loslassen kann,
hat mein Geist es aufgenommen.

Und der Schmerz, der mich anzieht.
Der Schmerz, der mir zeigt, dass ich immernoch Lebe.
Der Schmerz, der mir sagt, dass das, was ist, nicht das ist, was ich leben will.
Der Schmerz, der eine eigene, klare und unbestimmte Schönheit angenommen hatte,
als er in mein Leben trat, und als erster der Leere ihren Platz raubte.
Und dieser Schmerz war es, der mich immer wieder fühlen und denken ließ,
und sein Ursprung war die Wärme, denn wie sonst hätte er mir zeigen können, wie kalt mir war?

Bringe mich zum Horizont,
und zeige mir den Weg, zur höchsten Citadelle,
zur Festung hinter den Wolken.
Zeige mir den Weg, zu den Pforten des Reiches,
dass hinter ihnen verborgen ist.
Ich will gehen, und das Leben auskosten.
Ich will diesen Weg hinauf nehmen, und die Treppen zum Himmel erklimmen.
Ich will meine Muskeln arbeiten spühren, wie sie mich langsam und sicher meinem Ziel näher bringen,
will die klare kalte Luft dieser Höhen mit meinem flachen Atem in dieser Höhe in meinen Lungen schneiden spüren.
Diese Luft wird meine Lungen formen.
Die klare Sicht von oben soll meine Augen schärfen,
ein Adler will ich sein, am Himmel, frei.
Ein Adler, der die Wärme der Sonne spürt, die auf seinen Rücken scheint.
Ein Adler, der in seinem Flug die Einzigartigkeit des Moments begreift, in dem er den Zenit überschreitet.
Ein Adler, der bemerkt, dass er nicht nur frei ist, sondern auch allein.
Ein Wanderer, der auf dem höchstem Punkt des Berges kehrt macht.
Jemand, der von oben herab sich die gewundene Treppe hinunterstürzt.
Durch die Wolken über dieser fallenden Gestalt bricht das Licht,
flimmernd im leichtem Regen, der die Welt in ein sanftes Schweigen hüllt.
Jemand, der in tiefen Zügen lebt, und in seinen starken Empfindungen doch so tief fällt.
In die tiefste Schlucht, in die Dunkelheit stößt es ihn.
Man erlebt ihn wie einen Tropfen Feuer, dass durch einen dunklen Schacht fällt,
so stark, so wild, sich selbst verzehrend.
Der Aufprall nimmt den Atem, zerschmettert die Glider.
Wirre Gedanken gehen langsam durch seinen Kopf.
Langsam wälzt sich sein gequälter Körper auf den Rücken.
Er schaut nach oben, wo er nur noch die dunklen Wolken sieht,
und nur noch ein leichter Schimmer zu erahnen ist.
Der Schmerz schlich sich an, beinahe als könnte man ihn kommen sehen,
blieb vor ihm stehen, fast als zögerte er.
Und noch während das Gesicht der Angst vor seinem Auge verblich,
began der Schmerz seinen Körper zu schütteln.
Die Zeit dort oben, sie scheint ihm so weit entfernt.
Fast, als war es nur ein Traum.
Und erst jetzt, als auch seine Erinnerungen starben,
spürte er, wie sehr er die Zeit in den Wolken wirklich liebte.
Und jetzt, da er alles verloren hatte, erkannte er.
Es fiel ihm schwer, seine Fehler einzugestehen,
noch schwerer, sich nicht selbst dafür zu hassen.
Er wünschte sich den Tod, nur so würde er Freiheit und Frieden wiederfinden.
Dass seine Welt jetzt zerbrechlich war, machte ihm Angst.
Er hatte Angst, zu verlieren.
Diese Angst war es, die ihm zeigte, wie viel Wertvoller alles war, jetzt,
wo die Wand zwischen Leben und Tod so dünn geworden war.
Er sah in allem Wachsendem schon den Keim des Verfallens und in jeder Geburt den nahenden Tod.
Er ging einst los, um das Leben auszukosten.
Nun lebte er mit mehr Farbe. Er lebte, und starb zugleich.
Sterben zu lernen hieß für ihn leben zu lernen.
Es gab nun für ihn kein Oben und Unten mehr, und die Schlucht war nicht mehr dunkel.
Er saß zwischen denen, die keine Hoffnung mehr kannten,
und erzählte ihnen die Geschichten von der Festung hinter den Wolken, irgendwo am Horizont.
Und wenn einer losging, und eine Treppe nach dort oben bauen wollte, sagte er ihm stets,
dass immernoch alles zu Gold würde.

Oh, wie du Schmerzen spürst.
Wie die Geister deiner zersplitterten Träume
jeden deiner Schritte verfolgen wollen.
Wie du gewünscht hast, wie du ein Gott, ein Teufel sein wolltest,
und wie du doch die Macht bei dir nicht wolltest.
Wie erstaunt du bist,
dass die Erinnerung noch so lebhaft in dir aufsteigen kann,
dass du immer aufs neue Schmerzen empfinden kannst.
Und wie du in der Liebe auf dein Leben und die Erinnerung
immer wieder in diesen dunklen Schmerzen badest,
weil sie dir zeigen, dass du am Leben bist.
Wie du dich darüber wunderst, dass das,
was du losgelassen hast, dir nicht egal ist,
und wie du doch immer wusstest,
dass Dinge, die einst geliebt nie egal sein würden.
Wie du dich danach sehnen willst,
Worte zu sprechen, die zeigen wollen,
was passiert ist, Worte, die wissen wollen,
und wie du dich dennoch fürchtest.
Wie widersprüchlich du doch manchmal bist,
wie unruhig, und wie du dennoch klare Linien ziehst,
auf deinen Wegen.

Wie ein Tropfen flüssigen Feuers in einen dunklen Brunnen schier endloser Tiefe fällt, und dabei zu vergessen scheint, wo oben und unten sind, und den Weg ans Tageslicht beinahe nicht mehr weiß, so sah ich eine gute Seele dunkle Pfade wandeln, Von schwerer Trauer und kaltem Schmerz gedrückt bäumt sich ihr Gemüt auf, den Fängen einer rasenden Dunkelheit zu entgehen. Eine Seele in der Liebe wohnt. Sie gibt niemals auf, gibt sich niemals auf. Doch der Schmerz dieser Dunkelheit fordert seinen Preis, und so sehe ich, wie in schwerem Kampfe diese Seele vom Heiligtum ihres Körpers blutige Tränen fordert, um Schmerz mit Schmerz hinfort zu treiben. Hinabgestiegen in dunkles Tal, nicht gestolpert, auf langsamen schwerem Wege nach oben. Schmerz ging, Narben blieben. Sah die Seele lächeln, sah wie kräftig sie immer sein wird. Ahnte beinahe, welcher Art die Flügel sein mochten, die sie einst wieder tragen würde. Sah den Tropfen flüssigen Feuers aus dem dunklem Schacht des Brunnens fallen in einen großen, weiten Raum. Feuertropen fiel ins Wasser, zersplitterte in tausend Blitze, füllte den Raum mit seinem Licht. Gebohren aus Feuer und Wasser, aus Licht mitten im Dunkeln stieg empor in die Leere des Raums ein neues Universum. Universum, das ewig bestehen will, im stetigem Wandel so einigartig schön, und doch gleich allen anderen. Hoffnung würde nicht sinken, oben und unten wurden wiedergefunden. Und Dunkelheit ward nicht mehr dunkel für diese Seele, seitdem dauernde Flamme inneren Lichtes brannte.

Es gibt wohl tausend kluge Dinge,
die man über die Trennung von einem geliebtem Menschen sagen kann.
Aber egal, was man zu anderen Leuten darüber sagen mag,
jeder Satz, jede Ansicht sagt nur eins:
Man hat wirklich einfach keine Ahnung.
Und von eigener Trennung kann man auf andere hier nicht schließen.
Sagt jemandem in dieser Trauer
"Das Leben geht weiter, du schaffst das schon!",
und er wird sagen:
"Ihr habt doch keine Ahnung, wie weh das tut!"
Sagt ihm: "Wir verstehen, wie du dich fühlst..",
und er wird sagen:
"Ich weiß doch selbst nicht einmal mehr, wie ich mich fühle.."

Ich habe am selben Tag noch angefangen,
meine Gedanken öfters aufzuschreiben..
Es macht den Kopf klarer.
Und am Ende der ersten Seite war die Hoffnung auch da,
vieleicht würde es irgendwann wieder besser,
wieder anders.

Zu ihr hätte ich sagen können:

"Eines Tages wirst du mich fragen,
was mir wichtiger sei,
unsere Liebe, oder mein Leben.
Ich werde antworten mein Leben,
und du wirst gehen, ohne zu wissen,
dass du mein Leben warst."

(leicht verändert aus wikiquote)
Und doch war sie nie mein Leben.. das war irgendwo dazwischen.
Unsere Leben waren irgendwo zwischen uns.

Diese Trennung brach nicht meinen Geist.
Sie brach meine Träume.
Und so fing ich an, alle wichtigen Dinge in meinem Kopf
von vorne aufzurollen,
einmal mehr alles von Anfang an in Frage zu stellen.
Was einem dabei mehr hilft, als vieles andere,
sind Freunde. Freunde, die um einen herrum sind.
Die auch, wenn sie es vieleicht nie ganz verstehen, irgendetwas sagen.
Wir sind alle zusammen schon durch viel Dunkelheit gegangen.
Und soviel Tränen auch geweint werden,
wir bleiben alle Freunde.
Und es ist ein gutes Gefühl, zu sagen,
"wir kennen uns noch in 10 Jahren"(nach Tomte).

Was mir am meistem Fehlt, seitdem, ist eine vertraute Stimme.
Jemand, der mehr hört..
Ich möchte wieder Lieben.

Meine alten, zerknitterten Schwingen fielen.
Ich werde die Narben von ihnen mein Leben lang tragen.
Und ich werde die Erinnerung daran,
wie es war, zu fliegen, immer lieben.
Aber ich kann und will diese alten Schwingen nicht
mehr tragen. Es sind nicht mehr meine.
Es ist Zeit, neue Schwingen wachsen zu lassen,
und das Fliegen neu zu begreifen.
Neu zu lernen,
und andere Länder zu überfliegen,
um ihre Schönheit zu sehen,
und zu leben.

Ich werde wohl einfach loslaufen,
ja, laufe eigentlich schon,
auf dem Wege,
der mir richtig scheint.
Einen anderen Weg zu wählen hieße,
die Zweifel siegen zu lassen,
über einen Geist, der schon weiß, was er will.
.. über einen Geist, der neue Träume wachsen lässt.

Vieleicht ein bischen viel gewesen, aber ich bremse mich jetzt ja auch ;)
Danke, dass ihr bis hier gelesen habt.. Vieleicht nehmt ihr ja etwas davon mit ^^